导语：
700字美文摘抄（一）：夏
在快乐的童年里，根本不会感到蒸笼般夏天的难耐与难熬。惟有在此后艰难的人生里，才体会到苦夏的滋味。快乐把时光缩短，苦难把岁月拉长，一如这长长的仿佛没有尽头的苦夏。但我至今不喜欢谈自己往日苦楚与磨砺。相反，我却从中领悟到“苦”字的分量。苦，原是生活中的蜜，人生的一切收获都压在这沉甸甸的苦字的下边。然而一半的苦字下边又是一无所有。你用尽平生的力气，最终所获与初始时的愿望竟然去之千里。你该怎么想？
于是我懂得了这苦夏——它不是无尽头的暑热的折磨。而是我们顶着毒日头默默又坚忍苦斗的本身。人生的力量全是对手给的，那就是要把对手的压力吸入自己的骨头里，强者之力最主要的是承受力。只有在匪夷所思的承受中才会感到自己属于强者，也许为此，我的写作一大半是在夏季。很多作家包括普希金不都是在爽朗而惬意秋天里开花结果？我却每每进入炎热的夏季，反而写作力加倍地旺盛。我想，这一定是那些沉重的人生的苦夏，煅造出我这个反常的性格习惯。我太熟悉那种写作久了，汗湿的胳膊粘在书桌玻璃上的美妙无比的感觉。
在维瓦尔第的《四季》中，我常常只听“夏”的一章。它使我激动，胜过春之蓬发、秋之灿烂、冬之静穆。友人说“夏”的一章，极尽华丽之美。我说我从中感受到的，却是夏的苦涩与艰辛，甚至还有一点儿悲壮。友人说，我在这音乐情境里已经放进太多自己的故事。我点点头，并告诉他我的'音乐体验。音乐的最高境界超越听觉；不只是它给你，更是你给它。
年年夏日，我都会这样体验一次夏的意义，从而激情迸发，心境昂然。一手撑着滚爽的酷暑，一手写下许多文字来。
今年我还发现，这伏夏不是被秋风吹去的，更不是给我们的扇子轰走的——
夏天是被它自己融化掉的。因为，夏天最后一刻，总是它酷热的极致。我明白了，它是耗尽自己的一切，才显示出夏的无边的威力。生命的快乐是能量淋漓尽致地发挥。但谁能像它这样，用一种焚形式，创造出这火一样辉煌的顶点？
于是，我充满了夏之崇拜！我要一连跨过眼前辽阔的秋，悠长的冬和遥远的春，再一次与你相遇，我要一连跨过眼前辽阔的秋，悠长的冬和遥远的春，再一次与你相遇，我精神的无上境界——苦夏！
700字美文摘抄（二）：田园诗情
荷兰，是水之国，花之国，也是牧场之国。一条条运河之间的绿色低地上。黑白花牛，白头黑牛，白腰蓝嘴黑牛，在低头吃草。有的牛背上盖着防潮的毛毡。牛群吃草反刍，有时站立不动，仿佛正在思考什么。牛犊的模样像贵夫人，仪态端庄。老牛好似牛群的家长，无比尊严。极目远眺，四周全是碧绿的丝绒般的草原和黑白两色花牛。这就是真正的荷兰。
这是真正的荷兰：碧绿色的低地镶嵌在一条条运河之间，成群的骏马，骠悍强壮，腿粗如圆柱，鬃毛随风飞扬。除了深深的野草遮掩着的运河，没有什么能够阻挡它们飞驰到乌德勒支或兹伏勒，辽阔无垠的原野似乎归它们所有，它们是这个自由王国的主人和公爵。
低地上还有白色的绵羊，它们在天堂般绿色草原上，悠然自得。黑色的猪群，不停地呼噜着，像是对什么表示赞许。还有成千上万的小鸡，长毛山羊，但没有一个人影。这就是真正的荷兰。
只有到了傍晚，才看见有人驾着小船过来，坐上小板凳，给严肃沉默的奶牛挤奶。金色的晚霞铺在西天，远处偶尔传来汽笛声，接着又是一片寂静。在这里，谁都不叫喊吆喝，牛脖子上的铃铛也没有响声，挤奶的人更是默默无言。
运河之中，装满奶桶的船只舒缓平稳地行驶，汽车火车，都装载着一罐一罐的牛奶运往城市。车过之后，一切又归于平静，狗不叫，圈里的牛不发出哞哞声，马蹄也不踢马房的挡板，真是万籁俱寂。沉睡的牲畜，无声的低地，漆黑的夜晚，只有远处的几座灯塔在闪烁着微弱的光芒。
这就是那真正的荷兰。
700字美文摘抄（三）：风雨
树林子像一块面团子，四面都在鼓，鼓了就陷，陷了再鼓；接着就向一边倒，漫地而行；呼地又腾上来了，飘忽不能固定；猛地又扑向另一边去，再也扯不断，忽大忽小，忽聚忽散；已经完全没有方向了。然后一切都在旋，树林子往一处挤，绿似乎被拉长了许多，往上扭，往上扭，落叶冲起一个偌大的蘑菇长在了空中。哗地一声，乱了满天黑点，绿全然又压扁开来，清清楚楚看见了里边的房舍、墙头。
垂柳全乱了线条，当抛举在空中的时候，却出奇地显出清楚，霎那间僵直了，随即就扑撒下来，乱得像麻团一般。杨叶千万次地变着模样：叶背翻过来，是一片灰白；又扭转过来，绿深得黑清。那片芦苇便全然倒伏了，一节断茎斜插在泥里，响着破裂的颤声。
一头断了牵绳的羊从栅栏里跑出来，四蹄在撑着，忽地撞在一棵树上，又直撑了四蹄滑行，末了还是跌倒在一个粪堆旁，失去了白的颜色。一个穿红衫子的女孩冲出门去牵羊，又立即要返回，却不可能了，在院子里旋转，锐声叫唤，离台阶只有两步远，长时间走不上去。
槐树上的葡萄蔓再也攀附不住了，才松了一下屈蜷的手脚，一下子像一条死蛇，哗哗啦啦脱落下来，软成一堆。无数的苍蝇都集中在屋檐下的电线上了，一只挨着一只，再不飞动，也不嗡叫，黑乎乎的，电线愈来愈粗，下坠成弯弯的弧形。
一个鸟巢从高高的树端掉下来，在地上滚了几滚，散了。几只鸟尖叫着飞来要守住，却飞不下来，向右一飘，向左一斜，翅膀猛地一颤，羽毛翻成一团乱花，旋了一个转儿，倏乎在空中停止了，瞬间石子般掉在地上，连声响儿也没有。
窄窄的巷道里，一张废纸，一会儿贴在东墙上，一会儿贴在西墙上较短的700字美文摘抄，突然冲出墙头，立即不见了。有一只精湿的猫拼命地跑来，一跃身，竟跳上了房檐，它也吃惊了；几片瓦落下来，像树叶一样斜着飘，却突然就垂直落下，碎成一堆。
池塘里绒被一样厚厚的浮萍，()凸起来了，再凸起来，猛地撩起一角，唰地揭开了一片；水一下子聚起来，长时间的凝固成一个锥形；啪地摔下来，砸出一个坑，浮萍冲上了四边塘岸，几条鱼儿在岸上的草窝里蹦跳。
最北边的那间小屋里，木架在吱吱地响着。门被关住了，窗被关住了，油灯还是点不着。土炕的席上，老头在使劲捶着腰腿，孩子们却全趴在门缝，惊喜地叠着纸船，一只一只放出去……
美文摘抄记叙文700字
谁会想到，晚上八点整，电骤然停了。那一刻，伸手不见五指。持续了几秒钟，人感到自己的躯体已经不复存在，渐渐地看到了窗，窗外所有的楼房都停了电，漆黑如一片地狱。电没了，半小时后的一部专题片没法看了。又过了几秒钟，是刀切破皮肤的难受，空调和电扇都停了，房间闷热，如同囚禁在老鼠的洞穴。
整个住宅区，最惨痛的是我。停电之前一个小时的“物质”工作成果，全部都消失了———所有我打出来的字，全部溜走，一点痕迹也没留下。
应急灯与蜡烛都点起来。人影在四面的墙壁上走动。可是，谁也不能代替电。蜡烛的'残光不够明亮，不能降低室温，不能代替电脑存盘。
停电使我发觉，我们已经不是几分钟前的那种人类。我们有了残疾，守着烛光，孤立无援，无所事事，只坐等着电再回来拯救我们。我们正日夜不息地倚仗着电，用电来听，用电来想，用电来记忆，用电来创造。没有电的现代人，正惶惶不可终日。
坐在黑暗里，立刻想得很远，而且完全换了角度：电大概能使思想行驶五十米，而在深邃黑暗的空洞中，思维却可以快如光速，一下子追溯到千百年之前去。黑暗中的冥想是无限的。科学和电都很好。但是，电走得太远了，它已经把人逼进了最后的角落。眼前一片晶亮时，头脑里的灯就泯灭。大师、圣贤、巨匠，无不是在沉思默想中产生。
记得三年前去罗浮山，人在黑暗的山林里摸索着走。终于看见了住处的灯光，像见到了远远走来的耶稣一样。当我站在灯光的荫护之下，再看那连绵着苍天的山，深奥神圣地黑暗着。我想，千年以来，在罗浮山修行的道士们是怎样度过那灯光如豆的漫漫长夜？陶渊明能在白天悠悠然望到南山，清矍的道人们便能在黑漆漆的山夜里举目会见庄周。而李白在黑夜中能携友秉烛夜游，并作了文章以纪念，那是古人才能有的好心情。
因为没了电，窗外的草坪上，都是人声。被电抛弃了的人，四处游荡，找风去，找月色去。一个小伙子就在我的窗下打他的电话：你那儿有电没有？我这儿停电……我现在就去，很快。这是一个向四处寻电的人。
十一点，电来了，住宅区里一片欢腾。把所有的灯打开，把电视机打开，把空调打开，把电脑打开。电，肆意畅快地在电线里游走。一切都回到了正常之中。没有电的时候，想出来的纷纷杂杂，好像只是一场恶梦。
有人问我，写诗词发表了吗?有稿费么?
真是你一说出了口我就想发笑。对不起我不想回答这样的问题，请问古人写诗词有稿费吗，他们因为有稿费才写的诗词么，其实这样问问题的人根本就不是一个好的读者，更暴露了一个现实，就是极大多数人是以你的文字能卖多少钱来评判你的作品是好还是坏，一些人根本就自己缺少判断能力，别人说好就好吧，说好就好吧，也不得罪人，说坏的也说不出个所以然，纯粹就是攻击，忌妒。
现在就有不少的写手(对不起，我真的不能称呼他们为作家，不是出一本书，上次镜，就是文人)为了迎合读者，为了钱，到了用下体写作的地步，这有人说是文学的悲哀，对不起，这不是文学，谈不上文学的悲哀。
杜子美，我说说他老人家，我非常尊敬他，我也一直在学他的诗作，如果，我说如果在课本里没有他的诗作，那么有多少人会读他的诗，他的诗很沉重的，有多少人喜欢沉重的感觉呢?更多的人还是喜欢抱着杂志，茶一杯，烟一支，这也算读书?这与那打游戏没区别。纯粹就是一个字——玩。
太急了，不好的。看看那些有一定成就的人坐了多少年的冷板凳。
有些事情，你做没有更多更复杂的原因，就是你喜欢，一种感觉想说，好好说出来，你是说自己的话，不是让人要求你怎么说，连自己的话都不好好说，就不要说了，不要搅混水。
做文章不要愚民，很多民众很清楚。一次我说余秋雨的文章存在极大极多的文学史学错误，立即就遭到围攻谩骂，然而他的确存在极多错误，即便你怎么掩饰都是在哪里的，做文学可能不如史学，可是还是严谨点好的。
说到历史就是一个小姑娘，任凭你涂脂抹粉，怎么涂我们都可以还原，就怕把原来的小姑娘宰了弄一个假小子来，那就惨了。
文学就是一个小姑娘，请让她纯净一点吧。
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